Luke Fischer translates Evening Poems by Goethe, Trakl and Ausländer

Photo Luke FischerLuke Fischer is a Sydney-based poet and scholar. His publications include the poetry collection Paths of Flight (Black Pepper, 2013), a monograph on Rilke and phenomenology (Bloomsbury, forthcoming 2015) and a book of bedtime stories (The Blue Forest, 2014), as well as poems, translations and articles in Australian and international journals. He won the 2012 Overland Judith Wright Poetry Prize and was commended in the 2013 FAW Anne Elder Award for a first book of poems. In 2008 he was awarded a PhD in philosophy from the University of Sydney. He has held post-doctoral fellowships and taught at universities in the U.S. and Germany.

WANDRERS NACHTLIED II

Über allen Gipfeln
Ist Ruh,
In allen Wipfeln
Spürest du
Kaum einen Hauch.
Die Vögelein schweigen im Walde.
Warte nur, balde
Ruhest du auch.


––Johann Wolfgang von Goethe (1749-1832)

VERKLÄRUNG

Wenn es Abend wird,
Verlässt dich leise ein blaues Antlitz.
Ein kleiner Vogel singt im Tamarindenbaum.

Ein sanfter Mönch
Faltet die erstorbenen Hände.
Ein weisser Engel sucht Marien heim.

Ein nächtiger Kranz
Von Veilchen, Korn und purpurnen Trauben
Ist das Jahr des Schauenden.

Zu deinen Füssen
Öffnen sich die Gräber der Toten,
Wenn du die Stirne in die silbernen Hände legst.

Stille wohnt
An deinem Mund der herbstliche Mond,
Trunken von Mohnsaft dunkler Gesang;

Blaue Blume,
Die leise tönt in vergilbtem Gestein.


––Georg Trakl (1887-1914)

VERWANDTER TRÄUMER

Abend
verwandter Träumer
mit Schweigen
begabt

Du zeigst
dem Menschen
das Ziel
das sanfte Hinüber
in eine
andere Welt

––Rose Ausländer (1901-1988)




WANDERER’S NIGHTSONG II

Calm is
Over every hill,
In all the canopies
You can feel
Barely a breath.
The birds in the forest keep silent.
Wait a while and
You too will rest.




TRANSFIGURATION

When the evening comes
A blue face quietly leaves you.
A small bird sings in the tamarind tree.

A gentle monk
Folds the lifeless hands.
A white angel distresses Mary.

A nightly wreath
Of violets, grain and purple grapes
Is the year of one who sees.

At your feet
Graves of the dead open up,
When you lay your brow in silver hands.

Upon your mouth
Silently dwells the autumn moon,
Dark song drunk on poppy-sap;

Blue blossom
That quietly sounds in yellowed stone.




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